ДАЛЬНЕВОСТОЧНЫЙ БЛОГ

С большим удовольствием знакомлю читателей сайта «Дальневосточный блог» с творчеством замечательного автора Ирины Батраченко. Что хорошего в этих стихотворениях? Все. Кто-то восхитится тонкой душевной организацией автора, кто-то безупречной рифмой, кто-то поэтическим стилем. Лично я оцениваю творчество совсем по другим критериям. Хорошие стихи подхватывают читателя и, на невидимых крыльях, уносят его в удивительный и загадочный мир автора: выдуманный или реалистичный. После возвращения, обязательно, должно остаться ощущение прекрасного, возвышенного. Ощущение сопричастности с чем-то большим и великим, прикосновение к чужому счастью или боли, к прошлому или будущему, прикосновение к прекрасному. Именно эти эмоции, на мой взгляд, дарит людям творчество Ирины Батраченко. Это гениально. Точка. Спасибо, Ирина!

*     *     *

Всё крутит, крутит колесо
мой равнодушный наблюдатель,
насмешник, лекарь и предатель,
и ставит метки на лицо.
Мой колокольчик треснул чуть,
но так же верен камертону,
и та же белая ворона —
дурацкий мой тотем и суть.
И, помня кровное родство,
пускай бегут по кровотоку
хмельной напев княжны с Востока,
и полонеза торжество,
и песня деда-волгаря,
и петербургский вальс придворный…
А блюз, почти всегда минорный,
не даст пропить мне душу зря.

*     *     *

А я себе: ты, главное, не бойся.

Не оборачивайся, не расти вину.

Хлебни вина любимого. Настройся

и дёрни за дурацкую струну.

Хоть тембр ее — наждак на босу ногу,

хоть высота ее не определена,

она одна тебя связует с Богом —

твоя престранная дурацкая струна.

Другие прячут пусть ее, а ты не бойся!

Она — твой мир и суд. Давай. Настройся.

*     *     *

Прирост дождя составил сто процентов

у крупного рогатого зонта.

Всё больше нецензурных элементов

в провале рта.

Сквозняк. Стекло исхлёстано, как плетью,

дождём, что облегченья не принёс.

С такой погодой вряд ли кто заметит

следы от слёз.

И прячет новый дождь в зрачки, как я,

надежда недобитая моя.

*     *     *

Однажды кончится лимит

на годы, выдохи и вдохи,

и засмеются скоморохи

(пускай их статус извинит).

И затрясутся бубенцы

на колпаках рогато-красных,

и шумовой оркестр бесстрастно

отправит весть во все концы.

Но я намерена прожить

ещё хотя бы три десятка,

чтоб выбраться из непорядка

и по порядку всё сложить.

Подвешен к струнам каждый час,

и, струны эти задевая,

я свою музыку играю,

невольно задевая вас.

*     *     *

Бывают минуты, когда мы

особенно близко к Богу,

когда истончаются драмы

и видно свою дорогу.

Актеры, чины и ваганты,

и дворники всех революций,

послы, командиры и сам ты —

все с прошлым своим расстаются.

И вот шелухою ненужной

слетают ночные страхи,

и ветер — застенчиво-южный,

и вечность — в весёлом Бахе.

*     *     *

Сесть у тёмной амурской воды,

на которой рябиновым соком

предзакатные тают следы

солнца с чуть подмороженным боком,

и смотреть на закат, как на лик,

и внезапно смысл жизни придумать;

снять гордыню свою, как парик,

и пылинки с любви своей сдунуть.

*     *     *

Шагну из статистики я,

порядок опросов нарушу.

Наружу, наружу, наружу —

хоть пару цепей раскуя.

Как звук не вернётся к струне,

легко не вернуться однажды

к стране, где пророс ею каждый.

Смотри не рыдай обо мне.

Сто лет — на войну, на борьбу

внутри и снаружи отчизны.

А хочется, знаешь ли, жизни.

…Уедут. Кто — в долг, кто — в гробу.

*     *     *

Кончился день, абсолютно беспомощным

сделавшись вдруг.

Стрелки защелкнули время на полночи,

выбелив круг.

Всё в мелкой сетке дождя нарисовано —

кто рисовал?

И между строк моё небо рассовано —

кто рассовал?

Сесть на скамейку; промокнуть; таращиться

на пузыри.

Вот бы отрос новый день, как у ящерицы

хвост — до зари…

Выжать себя, как рубашку бы выкрутил.

чистая чтоб.

Бог ведь давно мое прошлое выкупил,

щелкнув мне в лоб.

Помнишь Шарманщика Шуберта? нравится?

хочешь, спою?

Руку мне дай; в одиночку не справиться.

даже в раю.

Стихи.ру Ирина Батраченко.

Фотография: Ирина Батраченко.